Альберт Громов - Родной причал

Прости меня, бревенчатая хата,
Что я так долго не давал вестей.
Я пред тобой, старушка, виноватый среди чужих,
Неискренних людей.
Я повидал и роскошь, и разруху, но понял суть,
Сидя я на ветру: нет ничего теплей,
Чем гладить руку той женщине, что молится в углу.
Мой старый дом — осевшая ограда,
Тут каждый угол в памяти живёт.
Мне золотых хором теперь не надо,