ФУГОЛЬ, Крёстный - Шкатулка

Ночью у икон молитву на коленях бормочу.
Слёзы вытекают из души, будто с дуршлака.
Мне так жалко этот мир, он лишь страданиями богат.
А я в шкатулке храню текста и заклинания.
Сколько раз они меня выручали.
Наедине, в тишине, открою прогу.
В микром монотонно набубню о том, что вижу.